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JRMora humor gráfico diario
Mostrando entradas con la etiqueta The Ximplet Fascinating Stories. (Colaborabor). Mostrar todas las entradas
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11/2/09

LO QUE PUDO SER

En uno de mis paseos de jubilado por mi pueblo de adopción y devoción, miraba el colorido y abigarramiento del complejo comercial El Carrillón. Bajando, admiraba el glamour del Montbar, más abajo la programación siempre novedosa de El Flamingo, más abajo el colorido y diversidad de los pequeños comercios del Round Store. Extendiéndome, que es bueno caminar, paseaba por el Eurocenter con sus establecimientos llenos de exotismo que habían convertido la zona en un zoco internacional por la diversa procedencia de sus pequeños empresarios.
Satisfecho y feliz por ser un vecino de esta maravilla, me desperté.
Estaba soñando, claro, y lloré.

28/12/07

¿QUE HAGO?

Cari, te admiro, tu lo tienes claro, OH la la…
Yo tengo un lío con mi identidad.
Como no tengo que demostrar nada, paso… Por eso soy en esta página “The ximplet”.
Mi abuelo paterno, aldeano de blusa, ovejas y morokil (farinetas de maíz y leche).
Mi abuelo materno, socialista de Baracaldo, ateo y cantarín.
El padre de mi abuela (la que se casó con un infiel), carlista de libro, de Villaro (Vizcaya). Lleno de escapularios, con un hijo misionero y una hija monja. Me sé todas sus canciones… (Nobles carlistas del alma mía…). Y yo ya ves, “ay mis montañas verdes, ay mis castaños donde yo jugaba con mis hermanos…”
A los diecisiete años, vine a tu luminoso país, me casé con una catalana. Para siempre. Mi hija y mi hijo son de aquí. Mi nuera, de San Feliu (Ganchona), y mis nietos hablan un Ampurdanés precioso.
Cuando vine a Barcelona (ya te dije, 17 años), mis compañeros de trabajo casi todos eran de Jaén o Granada, gente de una pieza, con un par de razones para abrirse en la vida.
Tengo “el corazón partío” entre las brumas del norte, la luz del mediterráneo y la calidez de Andalucía.
¿Qué pasa conmigo?
Un abrazo, Cari.

23/10/07

SENSACIONES

ZOE
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Se han ido los primos, viven en Barcelona.
Aquí tenían una casita alquilada cerca de las de mis hijos y nietos. Venían los fines de semana y en verano los crios se quedaban. El padre tiene una tienda aquí. La madre lleva otra en Barcelona.
Se les ha acabado el alquiler por reformas en la casa, y no saben si luego seguirán. Los motivos del arrendador propietario, lógicamente, son económicos.
Mi nieto pequeño ha dicho, ¡Que pena!, yo, sin estar próximo a ellos, también tengo esa sensación, porque me alegraba verles y la pequeña es muy amiga de Edu, mi nieto, y todo eso parece que se ha perdido.
Un tiempo que se ha ido y una tristeza nueva.

4/6/07

EL QUE SE CUIDA

Es un tipo inefable en nuestro entorno social: “EL QUE SE CUIDA”.
¿Quién no ha ido alguna vez a algún sitio a gestionar algo y le han dicho “No está el que se cuida"?
¿Cómo es? Generalmente reservado, no es cordial, es gélido y no tiene empatía con nadie…, excepto con su “pelota” particular. No tiene en la empresa o en la comunidad en la que ejerce, una función específica. Como aspecto positivo, si pierdes una llave o tienes otro pequeño problema, él te lo soluciona “porque eres tu”.
Pues bien, pienso que a este personaje hay que usarlo en política.
Tenemos el problema de “el Prat”, que no es otro que ¿Qui mana? Solución: ¡EL QUE SE CUIDA! Y si se asocia con “EL REMENA”…Mano de santo

14/3/07

COME Y CALLA


Estoy comiendo en casa solo, el personal esta reunido, o sea, no esta.
Me he preparado una ensaladita a base de tomate, olivas, alcaparras, guindilla, etc., con su aceite, sal, vinagre…¡de muerte!.
Después un potaje de arroz y lentejas, me encanta. Paso al postre, pico quesos y voy dándole viajes a un vinito ampurdanés para amenizar.
La tele está encendida, largando lo que tienes que comprar para estar “in”.
Sale un tío que está en el cine, sentado, no para quieto, y su mujer le dice que se ponga Emoal, ya está quieto. Una señora se pone una crema y lo pasa bomba con su Pepe. Otra, se “mea” sola y con algo que anuncian, no hay problema, hay solución. Un fulano famoso que con este anuncio “lacagao”, también tomando un yogurt, va como una seda.
Felicitando “in mentis” por la oportunidad de la hora y los temas, sigo picando y dándole al vinito, que es de Vall-llobrega, ahora me acuerdo.
Me han inspirado y he decidido hacer caso a la tele, iré a corporación dermo…eso a que me tuneen. En el ING de esos tan simpáticos, me dejan lo que quiera y como no pienso ni quiero devolverlo, me iré a Marina D’Or y me perderé entre el pardillaje, y si te he visto no me acuerdo.

9/3/07

"EL REMENA"


Que sería de nosotros sin el "remena".
Él, organiza como nadie las fiestas menores, de calle, patio, carnavalitos y cosas así.
En las arrozadas y sardinadas vecinales o municipales, es como Mary Popins, abnegado y puntual, todo suele resultar simpático y divertido.
Normalmente, fuera de estas actividades, es bastante ausente, diríamos que va a la suya.
Cuando camina, al alejarse, ves que la popa se mueve con un contoneo a babor y estribor como los patos, andando con los pies abiertos a 45º y arrastrando la pisadas, pues gusta de calzar chancletas.
Verdaderamente, lo que a el le gustaría es ser concejal. De momento no puede ser, hay que pillar muchas sardinas al vuelo y aguantar algún pescozón. En su día tocará.

28/2/07

DALMAU CARLES

The Ximplet quiere hacer una observación:
"Niño de la guerra", a los trece años, se acabó la escuela y tuvo que ponerse "al curro".
Su master viene de la enciclopedia (un libro), de Dalmau Carles, que era el libro de enseñanza de las escuelas públicas.
Con las enseñanza recibidas, capeó airosamente sus varias actividades. ¡Chapeau Dalmau Carles!.
Nosotros, mi generación, movió los coches sin gasolina y las tortillas de patatas sin huevo.Irrepetible. Para funcionar no teníamos ni botellón, ni anfetaminas,...¡quizá algún optalidón!.
Pero teníamos un par de ....razones. ¡sorry!

EL INEFABLE


Hombre, ¿que es de tu vida?, ¿que me cuentas?, ¿por donde andas?.
Vengo del ESTADO Francés, del ESTADO Alemán, del ESTADO Ruso, y de otros ESTADOS. Como ves me he aireado.
¿Y que impresiones sacas?, ¿como ven a España?... Te has alterado, te veo un tic de susto. Sosiegate, aquí no hay problema en llamar a las cosas por su nombre.
Aparte de la oficial (estatal, aquí si), hay cadenas y emisoras independientes, y si viajas por ellas o lees prensa podrás comprobar que, aparte de mala leche, hay libertad de opinión. No tenemos, creo yo, Gran Hermano que nos tenga cogidos por los c...ontratos, y que si te saltas el mensaje "sublime", te dan la chapa. El estar siempre sumiso, con el tiempo te va quedando cara de bobo, ejemplos los hay.
Cuando te vayas de aquí, pues bueno, a vivir "entre cumetas".
¿Y tu mujer?
Bien, bueno, tu ya me entiendes, de aquella manera.
Está en ESTADO.
Un abrazo ¡macho!

LA MOSCA


En un programa que presentaba, refiriéndose a un famoso cantante que venía a Barcelona, preguntaba ¿Qué hace aquí, después de recibir un homenaje o algo parecido del club de su devoción? (había jugado allí, en una de sus secciones, creo).
Ahora anda por allí, de presentador en una cadena, y le vi con unos pantalones tubo y unas bambas enormes y aparte de preguntarme que hacía allí, me impactó por su aspecto y manera de mover y articular sus extremidades y ¡tate!, ¡era una mosca!.

27/2/07

ELCONCEJAL

Pasó su tiempo bajo el balcón del ayuntamiento como las focas, con la boca abierta por si caía una sardina.
Entró en la lista del partido que ganó en los comicios, ya es concejal...¡ no veas el tío !

25/2/07

EL PARACHOUTISTE (héroe paracaidista)

Atendía en la tienda que regentaba, a un caballero francés, que examinaba un cuchillo de monte.
Eran los tiempos de la novedad y la ingenuidad ante el turismo incipiente.
El “mesié”, mediana edad, tipo “Ives Montand”, podía haber ido de Belmondo o de Alain Delon, había varios modelos para dar el pego. Las madames y madametes usaban mucho a Brigitte Bardot ó a la Deneuve. Este afán de montarse una comedia en cada situación en la vida es muy interesante, como vivir en dos dimensiones.
Volviendo al “mesié”…, el examen era minucioso, con una técnica desconocida por mí, golpeaba con la uña la hoja del cuchillo y simulaba oír algo. Ponía el morrito a lo Giscard, muy concentrado. El cuchillo era de una marca mundialmente conocida por los aficionados, que así mismo era proveedora de las F.F.A.A., pero el muy gabacho me estaba diciendo ¡¡ “uu... uu... oui, mais…”!!.
Yo, “cazurre espagnole” le dije mirándole a los ojos ¿“mesié, vous sois parachoutiste”?. Y el, aspirando el aire como sólo ellos saben, me dijo…¡uu... uu... oui!.
Me compró el “couteau”, y el tontorrón se fue silbando por lo bajini, (hacia adentro por supuesto), una canción que decía algo de Pagui, Pagui, Pagui.

28/1/07

EL GENTÍO

Que ambiente, que gentío, se oye decir.
En las zonas comerciales los fines de semana. En reuniones multitudinarias por uno u otro motivo. Y como mola, para deslizarse en la pista nevada, hacer horas de atascos o caravana, en el telesilla...,en el restaurante. ¡¡ Que ambientazo !!

Cuando en algún informativo de televisión ven aquellas muchedumbres, donde ellos han estado, sienten un subidón que les compensa de todos los sinsabores, sin llegarse a preguntar porque son tan gregarios.

En un documental sobre la naturaleza de National Geografic, vi a un grupo de pingüinos en el polo sur, agrupados, todos juntos para conservar el calor ¿?. Apartado había uno completamente solo. ¿No tenía frío?, ¿Quería suicidarse?, ¡No!...Pensaba por todos.

25/1/07

PERDIGÓN

Íbamos los amigos a bañarnos al “Pochingo”, abajo de la presa había unas balsas de piedra pulida por el agua que eran como piscinas, allí pasábamos las tardes gloriosas del verano.
Arriba de la presa se bañaban los mayores, tenían pelo.
Un día apostaron con el “Perdigón” que éste, se tiraría desde lo alto de un chopo al río. Perdigón era redondito, como un cerdito, muy bromista y simpático.
Ante la expectación de todos, Perdigón se lanzó al agua, como una flecha, con el pitorrito al aire, parecía un botijo.
Entró en el agua como un rayo y pasados unos instantes, angustiosos, Perdigón no salía.
Se tiraron al agua a buscarlo y para alivio de todos, apareció al otro lado de la presa, saludando con la mano. Había atravesado el río nadando por debajo para gastar una de sus bromas.

The Ximplet

20/1/07

SOLEDAD

Otro día estaba cerca del refugio yo sólo, no había nadie, los del caserío y de otro caserío más abajo se habían ido. Sentí disparos, silbidos y hojas que caían del árbol donde estaba, me quedé sólo y triste y me puse a llorar, posiblemente era la despedida porque nunca más volvería allí.

LA HONDONADA

Un día fuimos a una hondonada con un abuelete que llevaba un carro con cuatro ruedas que servía para traer los fardos de leña que recogíamos. Arriba de la hondonada, construían fortificaciones (cinturón de hierro) y vinieron dos aviones volando muy bajo bombardeando el monte, me tiré al suelo cubriendo al "Goyo" (mi hermano pequeño) y vi como los árboles se hacían astillas por las bombas.
Cuando pasó todo, volvimos con la leña y el abuelete por la carretera nueva para casa y venían las madres espantadas para ver como estábamos.

ANTONIO

En el caserío, vivía un chico, Antonio, que pasaba vestido con traje y corbata, y decían que trabajaba en un banco de Bilbao, comentaban que era un adoptado y que había salido su padre (un millonario de Bilbao) reclamando su tutela y él no quiso ir, se quedo en el caserío.
Txomin, amigo nuestro, un día nos enseñó subiendo arroyo arriba, pasando bajo un túnel de zarzas y maleza, una balsa que no conocía nadie, sólo el y luego nosotros, y allí nos bañábamos.
Había otro hermano, Agustín, que siempre iba con sus hermanas a lavar la ropa al arroyo, y lo hacía muy formalito y serio, siempre estaba muy triste.
El caserío tenía una empalizada de cañas, a mi me gustaba mucho por el olor a humo, cuadra, tenían vacas, cerdos y un perro de lanas muy grande que me conocía.
Todo esto dejó de ser tal como era, cuando empezaron a construir la carretera nueva de Bolueta a Galdácano. Cuando estuvo echa, había un túnel para que pasara el arroyo y una acera a su vera. Allí cuando la guerra, estábamos los niños en la calle y cuando bombardeaban, servía de refugio.
Nosotros, los amigos, íbamos al campo y nos tumbábamos en los surcos de la cuneta boca arriba ,viendo pasar los aviones de guerra que venían a bombardear. Vimos algún combate aéreo cuando salían los cazas nuestros.
Una vez, un trimotor se incendió y con mucho ruido se elevó mucho y cayó envuelto en humo, y vimos dos paracaidistas que bajaban.
Luego supimos que en un monte cercano los habían linchado. Los bajaron en una escalera a modo de camilla a Bilbao. Luego vimos en las fotos del periódico que eran unos chicos alemanes muy jóvenes.

EL CACHAVERO

Vivía en una cabaña adosada al caserío, vestía con blusa a rayas, típica de aldeano, pantalón con polainas de venda color caki, parecía un militar, boina ladeada a la derecha bizarramente y me recordaba a los viejos carlistas que había visto en láminas.Tenía voz pausada, grave y era muy educado.
En el caserío había una abuela a la que llamábamos "La Mixina"(de gata), le teníamos mucho miedo porque era una "sorguiñe" (bruja) y cuando salía pegando gritos, todos huíamos despavoridos.
El cachavero vendía las cachavas (bastones echos por el) por las ferias de los pueblos y a mi me impresionaba el aire de libertad que le suponía.

LA BRONCA

A las diez menos algo de la mañana, mi perro, Txico, espera nervioso oteando la calle, a través de la puerta de reja que da a la salida.
A las diez en punto, pasa un payés con su perro, un bonito y joven pastor alemán.Empieza el show. Traduzco..."Jo puta, passa, tu madre, guau, guau". El otro..." vés a cagá, idiota, enanu, desgrasiat, au". Braulio, un pequeño cachorro de la casa de enfrente, no ve nada porque una pared de piedra le tapa, pero oye la bronca y se apunta a favor de Txico. Dos o tres perros más de casas aisladas se suman con sus comentarios. Son las diez y algo. Hasta mañana.
The Ximplet

13/1/07

EL SACAMANTECAS

Fuimos con la merienda, a Santa Marina, una tarde de verano, Constan, Luis, Julián, yo y pienso que alguno más.
Al bajar del monte, deprisa antes que anochezca, oímos detrás nuestro, lejano, el galope de un caballo y por otro lado un chirrido que nos intrigó. Alguien dijo que a lo mejor era el Sacamantecas. Empezamos a correr y al poco nos rebasó un jinete a caballo. "Un señorito de Bilbao", dijo alguien. Más abajo vimos a un aldeano que afilaba con la piedra la guadaña de segar. Vimos cerca nuestra casa, anocheciendo, y respiramos al fin.
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CUANDO SALÍ DE CUBA

Iba a ver a mi novia, al salir del trabajo, era de noche, y al entrar en el portal de su casa, estaba oscuro. Al subir por el segundo piso, ella vivía en el tercero, creí ver en la puerta del piso una sombra. Al subir tres o cuatro escalones, intrigado, pregunté ¿Qué hora es? Y una voz profunda me respondió : “cuando salí de Cuba eran las doce”.
Al día siguiente, en casa de mi novia, me dijeron que los vecinos del segundo habían recibido la noticia de que su padre, en Cuba, había fallecido.
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